11 de setembro

Como meus cinco leitores (ou serão quatro?) já sabem, estou escrevendo um ensaio chamado a cultura e a morte, no qual vou desenvolver e aprofundar os esboços e anotações que publiquei sobre o tema.

Estou nisso há algum tempo, porém hoje joguei fora tudo que havia escrito. Estava ainda tímido, hesitante, como se eu tivesse que dar satisfações a alguém ou pedir desculpas por conseguir pensar alguma coisa.

De repente, tudo mudou. Já não estou procurando a chave certa para abrir a porta. Aliás, quem precisa de chave? Simplesmente meti-lhe o pé e arrombei-a (nunca tente arrombar uma porta com o ombro, você vai se machucar e não vai conseguir nada.)

E desta vez está funcionando. Está simples e direto como eu queria, e o resto virá por si só. Até senti vontade de colocar aqui os três primeiros parágrafos, mas eles farão muito mais sentido integrados ao livro.

Entretanto, o melhor de tudo é que eu me dei conta de minha tarefa, da natureza de minha tarefa. Minha tarefa é dizer o óbvio, o óbvio cujo espantoso esquecimento transformou a Terra num hospício. E dizê-lo com um sorriso.

Louisie, algo em nossa conversa ajudou a destravar o processo, e eu só não vou chamá-la de "musa" porque já reservei um destino melhor (?) e mais apropriado (?) para essa palavra (vide abaixo). Mas sem dúvida você foi "inspiradora". Obrigado.